| Voici
une rubrique nouvelle que vous propose la Toile de
l'Un. Elle est le fruit du travail de Béatrice Machet,
infatigable traductrice des poètes amérindiens
d'aujourd'hui. Une fenêtre de plus ouverte sur le monde. Pour une
deuxième découverte, faisons route avec Diane Glancy,
invitée Cherokee de Béatrice Machet. |  Retour "sur le dos de la tortue" |
| Sur le dos de la tortue est une formule
empruntée aux contes amérindiens. C'est aussi de cette
manière que les amérindiens nomment la Terre mère. ... |
| Diane Glancy est née en 1941, à Kansas city dans le Missouri
d’un père Cherokee et d’une mère de descendance Anglo-Allemande. Elle a
été longtemps une artiste en résidence pour le STATE ARTS COUNCIL
d’Oklahoma. Plusieurs de ses livres relatent cette expérience.
Aujourd’hui elle enseigne au Macalester College de St-Paul dans le
Minnesota, où elle est professeur dans le département d’Anglais, elle
enseigne la poésie, l’écriture et la création tant dans le domaine de
la fiction que dans celui des scripts ou du théâtre, elle donne des
cours et anime des séminaires de littérature Indienne. Elle a reçu de nombreuses récompenses, prix et distinctions pour ses écrits poétiques comme pour ses récits de fiction ou ses écrits théâtraux. Ecoutons-là ... |
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 Diane Glancy |
" Je suis venue à l’écriture de poésie parce que les voix de mes ancêtres me manquaient. Je suis née entre deux cultures, Européenne et Indienne. Mon père avait quitté son environnement Cherokee et les siens pour trouver du travail pendant la dépression des années trente. Il s’est marié à une femme de descendance Anglaise et Allemande. Il disait que nous devions vivre dans ce monde, en cela il signifiait que nous ne devions pas regarder en arrière mais aller de l’avant. Je n’ai pas été élevée auprès de ma famille Cherokee, et je me suis mise à écrire pour remplir les cases vides de cet héritage, cases où la connaissance de la culture Cherokee aurait du se tenir. A mes débuts, il y a à peu près vingt cinq ans, personne ne s’intéressait aux auteurs Indiens. Puis, quand le multi-culturalisme fût promu aux U.S.A, les seules voix Indiennes que recherchaient les éditeurs, étaient celles parlant des Plaines, les chasseurs nomades des bisons, les tipees et les coiffes de plumes. Les Cherokee étaient des fermiers cultivant le maïs. Ils élevaient des animaux domestiques : vaches et cochons. Je n’avais jamais vu à l’époque de tipee ou de bison. Les parents de mon père vivaient dans des huttes. Le maïs était l’aliment de base, pas le bison. Ce fut donc plus tard qu’une place fut faite à mes ouvrages. Mais pas avant que les éditeurs ne réalisent que les types de cultures Indiennes étaient différentes entre elles, et qu’il existait de nombreuses tribus. Alors je pus enfin trouver les voix perdues de mon héritage Indien, ce qui me permit d’abandonner l’imaginaire stéréotypé de mes écrits. Mes paysages sont les prairies d’Oklahoma : les grandes étendues d’herbe haute. J’aime aussi beaucoup la route à perte de vue, dans la campagne, ce parce que je voyage souvent sur le couloir central, l’axe nord-sud qui traverse les U.S.A. Je vis dans le Minnesota depuis maintenant dix sept ans parce que j’enseigne dans une université de cet état. Je retourne souvent à Kansas-city, où mon père s’est installé pour travailler il y a si longtemps. C’est là qu’il est enterré, mes deux parents y sont enterrés. Le langage écrit est apparu tard pour les Indiens d’Amérique, mais c’est le véhicule que j’utilise pour tracer mon chemin." " Mon dernier livre ( 2004 éditions SALT PUBLISHING ) est dédié à la poésie et à l’idée de "ville champignon", car celle-ci recèle toute une collection de poèmes. Je viens d’Oklahoma où ces villes surgissaient soudain en une nuit. C’était l’époque de la course pour posséder une terre, puis ensuite l’époque de la ruée vers l’or noir. Ce livre est également dédié à la terre, au couloir central de l’Amérique où j’ai vécu, traversé du sud au nord, et où l’image des villes champignons devient celle des cabanes de pêcheurs, ces abris construits sur la glace d’un lac du Minnesota. Dans le froid, poussent petites villes champignons du souffle, l’haleine, qui recouvre la signification profonde dans les cultures Indiennes du mot poème." Diane Glancy |
| Primer of the obsolete Jut a word into the silence hardly anyone notices the corner room a blue piece of wall the sausage on a plate as if looking for an airport. It was not the same sound running over us heard until we could not think. My wife (meal maker for me) ) a-g(w’)-s-ta’-yu-hv-s-gi’ cornbread maïs a-l(i)s-ta-i-di sweet potatoes se’lu ga’-du pumpkin pie nu :-n(a) a-ni’nv-hi’d(a). It was a wave sort. A nothing at the rim. Something at the core. A switch from being watched. |
Amorce de désuétude Avancez un mot dans le silence violemment tout le monde remarque le coin de la pièce un pan de mur bleu la sauce sur une assiette comme si elle cherchait un aéroport. Nous n’entendions pas le même son autour de nous en attendant que nous ne puissions plus penser. Ma femme (prépare le repas pour moi) a-g(w’)-s-ta’-yu-hv-s-gi’ farine de maïs a-l(i)s-ta-i-di patates douces se’lu ga’-du tarte à la courge nu :-n(a) a-ni’nv-hi’d(a). C’était une sorte de vague. Rien au bord. Quelque chose au centre. Un changement d’où être regardé. |
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Extrait du recueil : A primer of the obsolete ( une amorce de désuétude) Chax Press, 1988
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| The Great Spirit’s Wife He led the way up a great ladder of small clouds, and we followed him up through an opening in the sky. He whom we followed took us to the Great Spirit and his wife, and…. I saw they were dressesd like Indians. Then he whom we followed showed us his hands and feet, and there were wounds in them which had been made by the whites when he went to them and they crucified him. Kicking Bear in a speech
to a council of Sioux, 1890 from Indian Oratory compiled by W.C. Vanderwerth University of Oklahoma Press, 1989 She must be small her ears made of spools unwound from the thread that flies through the sky like tapeworms you know over the sundance ground you saw white threads heading west the hot afternoon you lay on the ground in the shadow of the tent looking skyward for the Great Spirit’s wife maybe she’d stop peeling potatoes long enough to took down and spit on you her mouth so pure and cool it would be like rain. |
La femme du Grand Esprit Il ouvrit la voie sur une grande échelle faite de petits nuages, et nous le suivîmes dans cette trouée du ciel. Celui que nous suivions nous mena auprès du Grand Esprit et de sa femme, et …. Je vis qu’ils étaient vêtus comme des Indiens. Puis celui que nous avions suivi nous montra ses mains et ses pieds, ils portaient des blessures que les Blancs lui avaient infligées quand il se présenta à eux et qu’ils le crucifièrent. Kicking Bear ( Ours Qui Frappe ) dans un discours
au conseil des Sioux de 1890 Tiré de Indian Oratory anthologie de W.C. Wanderwerth Editions de l’Université d’Oklahoma, 1989 Elle devait être petite des bobines pour oreilles le fil que les mouches à travers le ciel constituent un peu comme des ténias ne les ayant pas blessées vous voyiez ces fils blancs tournés vers l’ouest au dessus de l’aire de la danse du soleil lors ce cette chaude après-midi étendus sur le sol à l’ombre de la tente scrutant le ciel pour voir la femme du Grand Esprit peut-être s’était-elle arrêtée de peler les pommes de terre pour regarder en bas et cracher sur vous sa bouche si pure et si fraîche que c’était pareil à la pluie. |
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| Crows There were three crows in the morning grass wiping the underside of their wings with dew. The back of their heads like Indian hair, their shoulders holding out their feathers. You think at first they’re three dark spirits transformed by the wetness of light after their nightshift. They’re cleaning the coal dust and soot from their wings still black at dawn. they wipe their bodies with their own tongues. They lick the fire out. |
Crows Il y avait trois corbeaux sur l’herbe matinale qui se frottaient le dessous des ailes avec de la rosée. L’arrière de leur tête est pareil aux cheveux des Indiens, les plumes de leurs épaules bien tendues. A première vue vous pensez à trois esprits sombres métamorphosés par l’humidité de la lumière après leur périple nocturne. Ils débarrassent leurs ailes, toujours noires à l’aube, de la poussière charbonneuse et de la suie . Ils se nettoient le corps de leur propre langue. Ils lèchent le feu qui sourd. Traductions et commentaires de Béatrice Machet
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© Alain Boudet