Ville

Guetter l'immédiat qui nous chavire, même quand le ciel est défleuri. Un air de violon traverse la place porté par des jupes à volants. Un pied se retourne, léger déséquilibre, son dos sourit. Taille en vert citadine, les parasols tout en frémissements réconfortent les terrasses encore en attente.

De la ville bruyante on peut dans le mouvement perpétuel de l'horloge évoquer les objets à consommer, les objets usagers, les objets jetables. On peut aussi, Thésée urbain, suivre un fil
qui dort, ignoré, que l'on fait mine de ne pas voir.

Anne-Lise Blanchard

Clermont-Ferrand Cette ville a protégé les hommes dans son nid de collines A recueilli pour eux le soleil et les pluies Cette ville où marcher n'est jamais trop loin de sa couronne vive d'arbres et de genêts Vagues tranquilles vertes et dorées par-dessus l'horizon Ville sombre de ses pierres et de ses clochers Claire de ses cryptes enchantées des lumières du dedans Jour et nuit bourdonnante Pavée de pensées qui murmurent Où je marche entre le chant des fontaines et la souterraine splendeur magmatique Où se promène l'ombre de Pascal et se rejoignent les infinis d'en haut et d'en bas. Jean-Pierre Farines
		Retour Arriverai PARIS matin BOIS DE VINCENNES Viendrai malgré tout sur la butte aux canards Et sous le belvédère Viendrai malgré tout Malgré les pièges tendus, le métro en retard Les croissants mal cuits de l'italien du coin Et toutes les filles aux seins pervers Qu'il me faudra croiser. Arriverai PARIS Serai sûrement là, une veste bleue au dos Car il fera très chaud sur le brouillon des lacs A la périphérie des barques. Prendrai pas la ligne de CRETEIL Qui ne mène nulle part Et surtout pas à LIBERTE où descend régulièrement Un petit instituteur Pas encore issu des abécédaires Serai sûrement là Des lunettes d'approche pétries à pleines mains Pour reconnaître de loin Le grain de beauté roux juste au dessus du sexe Que tu avais encore la dernière fois. Arriverai PARIS matin BOIS DE VINCENNES Viendrai quand même un taxi sous le bras Pour que tu reconnaisses ma démarche Tu sais En vingt ans elle a beaucoup changé. Jean-Pierre Lesieur Balade Bitume (l'Idée bleue)
Petites rues Le monde est plein de petites rues où je ne vais qu’avec toi, paisible et forte. Nous marchons au milieu des pavés, et notre ombre unique fait reculer le temps. Dans les petites rues bien à nous, nous nous tenons par les yeux, par la main, par le cœur. Il nous arrive de cacher nos poings dans nos poches communes, et de courir comme ça en éclatant de rire. Les petites rues qui ne sont qu’à nous jouent à cache-soleil dans la ville. Elles savent que la tiédeur habite nos vies, par-delà l’incendie. A toi, les petites rues qui nous veulent. Françoise Lison-Leroy extrait de « Terre en douce » éditions L’Arbre à Paroles, 1995
	ORPHELIN Vivre sa vie Quand on est faon dans la banlieue C’est pas Byzance En compagnie de jeunes loups Le voilà qui braque une banque Les mains en l’air on se dépêche Je veux la caisse et le pouvoir Signal d’alarme Les flics aux fesses Et dare-dare ils détalèrent Dans la bagarre Où est passé le pied-de-biche Maman me manque Quelle misère De plus savoir courir les bois Quand on est cerf Le pauvre hère En mal d’amour Dans Saint-Hilaire il erre il erre Jen-Claude Touzeil (Sortie d’animots – Donner à Voir)
Dans la ville La porte est fermée Des gens passent dans la rue qui regardent les murs ont des yeux de déroute soudaine Complices dans la comédie du jour les trottoirs accueillent les pas qui traînent et l’heure s’éternise au-delà des regards Quelqu’un appelle Personne ne répond Le monde s’est figé en attendant la nuit Pour l’homme qui veille l’horloge s’endort derrière le verre du temps Claude Cailleau Hommage à Pierre Reverdy - Inédit				Présent Passé Dans la nuit où couvent des rêves de dérive les lampadaires ont des yeux de bêtes malades Un passant fuit dans la pénombre Des bruits de pas sur le trottoir L’angoisse sourd que les fenêtres ignorent Un enfant autrefois courait enfoui maintenant dans la cendre de l’oubli Quand la guerre explosait ses gerbes de mort dans la nuit Il regardait le ciel s ‘allumer au lointain Leurs sources de lumière taries les lampadaires veillaient dans l’ombre fantômes de vie muselée Et il courait courait dans la nuit enflammée Claude Cailleau Hommage à Pierre Reverdy - Inédit
	Poème avec ascenseur Tristesse ô rosée du matin quand se pressent les vivants dans les ascenseurs et au retour comme leurs fantômes sont tristes ! O, les tristes transports ! Accablés silencieux baissent la tête reluquent voir si les souliers du voisin sont cirés. Pourtant un mot parfois s’échange un de pluie contre un de soleil un mot enfant contre un mot chien cheval jamais. Non, ne parle pas de cheval Jamais ne parlent de leur. Et ça fait mal dans la poitrine où ça galope tant et les sabots s’abattent durs sur les prairies d’enfance où les lassos se nouent autour de tendres cols ô les vivants comme vous êtes tristes au fond des ascenseurs Claude Vercey (extrait de : Galop pour l’homme qui n’avait pas de cheval, inédit )
Lille 1 Tous feux éteints. Des autos somnolent. Paupières baissées. Des appartements dorment. Pas un chat dans la rue. Pas un chien sous les réverbères. Nul ne me voit marcher. Personne. Changement d’heure et de décor. Boulevard. Des stores automatiques s’enroulent. Des autos klaxonnent. Clignent des yeux. Sur les vitres de la ville glisse mon image. Le trottoir grouille de personnes. Y’en a t-il une qui me regarde ? Le distributeur de billets a-t-il conscience de ma présence ? Et le platane mutilé, que perçoit-il de moi ? Le goudron sent-il mon poids d’âme et de chair ? Suis-je le seul à croire à mon existence ? Et cela suffit-il pour vivre ? Patrick Joquel		Lille 2 Qui s’amuserait à compter les briques de Lille ? Et les kilomètres de ses gouttières ? Et le nombre et la surface de ses pavés ? A définir le seuil de pollution canine tolérable ? A partir de combien de décibels une ville devient-elle nuisible ? Qu’est ce qu’une ville Patrick Joquel
	J’ai ouvert ma fenêtre sur un golfe d’azur qui ignore le sommeil. La ville n’a quitté ni son canal ni ses tours Elle avance dans la joie de chanter le retour. Claudia Adrover
Dans la ville infinie un passant ouvre sa route vers le futur. Un petit rêve, clair comme un œuf, brille dans sa main. Michèle Lévy	BANLIEUE Dire en hâte ces rêves maladroits du petit matin quand les poubelles font la gueule et la zone vague où s’enlisent les moineaux tombés comme pierres de ciel, écrire, vite, ces regards las allongés sur le quai des plaisirs, enchevêtrer les bruits au béton, les graffiti à l’infini et couler, au bout du mur, sous les veines grises des pluies entrecroisées. Michèle Lévy			Au centre de la ville Un océan secret. L’humanité circule, transparente. Parfois l’écho de voix étranges au long des rues, et le regard errant des statues brisées. Michèle Lévy
	toulouse premier matin au-delà des persiennes moteurs et cloches de saint-sernin place du capitole inukshuk urbain mac donald’s grand café albert petit déj complet avec gitane rue des arts plusieurs fois centenaire la poutre derrière l’ordi exotisme rebec et accordéon rue du taur les berges de la garonne instant de fraîcheur sous le pont-neuf André Duhaime
La nuit, la ville Me regarde De ses yeux de chat Et chaque fenêtre S’allume de curiosité Liska		Comme la pomme La ville a ses quartiers Quartiers de noblesse A la peau douce Des quartiers rouges Des quartiers verts Et des quartiers En marmelade Où les pépins Ne seront pas Pour ma pomme Liska
			Neige impermanente ( mars ou novembre) qui fond sur le visage des statues de reines, au Luxembourg, les mouillant de pleurs. Neige sous un grand ciel on dirait maritime. Debout sur la terre mouillée je cherche à jeter un collier de plastique, reçu en prime . Mais toute flaque héberge un écho de statue et clame haro sur mon rebut criard. Marie-Claire Bancquart (dans Anamorphoses, partie "Paris plain-chant", Écrits des Forges, Québec, 2003)
1 Aux meules des roues, la poussière d'une foi ancienne. Ici l'espoir clignote aux carrefours. Ici l'on essuie sa peine d'un mouchoir éphémère. Ici l'on pense que l'avenir ment souvent et l'on choisit l'ivresse. Les fastes du deuil n'ont plus cours. 2 En ville, le citadin est de passage. Simplement là. En route vers le plus nu, vers le plus âpre et le plus contingent. Il vit, en somme. Superficiel et lucide pourtant, il sait déjà les ruines au-delà des façades maquillées. Il ne triche plus: on apprivoise toujours la mort à coup d'artifices trop fragiles, lui la laisse parler. En ville tout est dit. Sur les visages tout est dit. Tout est vrai jusqu'au vertige. 3 La ville bâtit sur l'illusion reconnue et s'avoue dans son luxe. Celui du feu dévorant et des lumières utiles au cœur. Elle a conquis la légèreté du désespoir. La ville s'est délestée des mensonges pacifiants. Elle mise sur le jeu le moins faux, celui des amants et du temps qui flambe. Elle se donne sans promettre. La ville joue la vérité la plus nue des passants, celle du temps qui passe. Le fard se regarde dans chaque vitrine. Et ce peu d'innocence qui nous tient debout. 4 Tenir chaque jour au rythme d'une évidence syncopée. Forcer chaque jour à trahir son prochain. Jouir de chaque seconde violée par la volonté d'arracher sa fatigue au silence. Savoir le luxe de vivre et le répéter seulement en se lovant dans un accord de jazz. Michel Baglin
Je suis seul dans la ville Avec pour seule compagne, Une petite voix d’enfant Pureté cristalline Et sourire cristallin A cinq heures du matin Entre un bruit de portière Et un volet qui grince A cinq heures du matin Entre deux silences. Michel Lautru			Fumées des bars Fumées qui retiennent mon souffle Fumées entre peau et chemise Fumées qui m’interrogent Suicides à petit feu A côté des sourires des filles. Michel Lautru
	Le gardien du square Etait marié A la statue de la liberté Pas la grande d’Amérique Non La toute petite rouge brique Le gardien du square Etait marié A sa petite liberté Ce qui nullement l’empêchait De surveiller les allées Les allées et venues De tous les gens Pensant être là en toute liberté. Michel Lautru
		Au loin la ville est toujours trop loin du battement des ailes la ville aux échos de pierre et sommets de béton où les clartés infusent dans des poussières et des sons qui diffusent de trop fortes lumières les coeurs humains palpitent dans des artères opaques pour ceux qui n'ont pas beaucoup de veines Daniel Leduc Partage de la lumière
Une rivière de soleil coule dans la rue Ciel transparent par dessus les toits . Et toi, assis sur un seuil avec tes boucles noires tes yeux velours douceur tu caresses ton chien avec une telle tendresse. Alors que je passe pressée un regard jeté en même temps qu’une pièce un sourire Toi tu regardes ailleurs tu es au sol je marche vite Ce n’est pas possible. Colette Andriot			Dans le gel nocturne chuchotent les oiseaux aile contre aile il y fait encore doux sous les plumes et les cœurs battent c’est cela l’important que les cœurs battent dans une aube bétonnée de gel . Dans le gel de la ville des hommes s’enroulent dans des cartons aux encoignures des portes c’est une respiration qui les trahit . Parmi les ordures ils survivent, les passants passent Colette Andriot
	Ville nouvelle Balayer les murs d'un regard nouveau Les égayer de graffitis d'étoiles Inviter toutes les lézardes à être les chemins du rêve Apprendre aux rues à sourire et leur donner des noms d'oiseaux Planter des arbres verts et bleus bruissant de feuillages-musique où souffle le vent des couleurs Avec patience et folle envie faire de la ville ... un poème. Alain Boudet in Au coeur le poème (la vague à l'âme)
Ville Une ville repose au bord de la mémoire Une ville et ses rues ses ombres et la lumière au sommet des antennes Notre regard s'affûte aux arêtes de pierre et le feu du cristal incendie les façades Une ville repose au bord de la mémoire et les volets fermés forgent les souvenirs Il ne reste personne à qui les raconter. Alain Boudet in Des mots pour vivre (Corps Puce)
	La ville était leur bibliothèque Aux rayonnages du soleil et de la pluie les mille livres des fenêtres leurs pages grises leurs pages bleues ouvertes au roulis du dehors aux flâneries aux oriflammes aux rafales au temps des cerises pages de froid pages de feu refermées sur la chambre d'or où se blottissent les histoires ... Et sur la page du treizième étage un dernier poète peut-être murmure encore des noms de ville comme on voit miroiter dans l'ombre au fond du voyage une île soyeuse où glisser de fatigue un soir de longue errance Jacqueline Saint-Jean in La ville des Poètes (Hachette)
		Petite ville de novembre blottie dans son oeuf de brume bougeant à peine Fenêtres pâles qui palpitent sur le secret des chambres où nagent des gestes étranges La nuit tire ses derniers stores sur les bijoux et les oranges et des étoilements de larmes Un enfant s'éteint dans une fontaine Petite ville perdue dans la rose grise des terminus où quelqu'un rêve encore une aube incertaine Jacqueline Saint-Jean in La ville des Poètes (Hachette)
Guetter l'immédiat qui nous chavire, même quand le ciel est défleuri. Un air de violon traverse la place porté par des jupes à volants. Un pied se retourne, léger déséquilibre, son dos sourit. Taille en vert citadine, les parasols tout en frémissements réconfortent les terrasses encore en attente. De la ville bruyante on peut dans le mouvement perpétuel de l'horloge évoquer les objets à consommer, les objets usagers, les objets jetables. On peut aussi, Thésée urbain, suivre un fil qui dort, ignoré, que l'on fait mine de ne pas voir. Anne-Lise Blanchard
		Les villes qui ne dorment jamais ne savent pas que la nuit est noire que les étoiles se réunissent et dansent que les chats-huants chahutent avec les rossignols que les villages ont des silences et des petites musiques de nuit. Mais elles s’en moquent les villes elles jouent avec les néons les feux rouges et les réverbères la nuit elles font la fête et se couchent à l’aube quand leurs paupières clignotent sur leurs rêves d’avenir et d’avenues. Luce Guilbaud in La ville des Poètes (Hachette)
Du haut des remparts de Vannes J'écris pour le chien du clochard Et pour la cloche du hameau. Montez, montez dans la nuit claire Et sur le chemin des remparts, Du haut d'un merveilleux château Venez parler de la misère Montez, montez, je vous attends. Christine Guénanten Une étoile entre les lignes (inédit)